Breves relatos breves

Anti Juan Salvador Gaviota

2011-08-27T08:48:00.000+02:00

Al atardecer las gaviotas vuelven a su acantilado tras Mompás
Todas menos una.

Juan Salvador sentía que la vida era más que vivir con la bandada en el acantilado y luchar por la comida. Sentía que volar servía para más que para solo planear en busca de peces o carroña de los barcos. Sentía que una gaviota estaba destinada a algo más que comer, procrear, no cuestionarse y ser uno más en la bandada.
Miguel Rizador Gaviota, se vió cautivado por las ideas de su amigo. Le gustaría ser como él y empezó a decirse esas mismas cosas sobre el propósito de la vida, pero no lo sentía. Pensaba que estaría muy bien sentirlo y para ayudarse a creérselo, empezó a mirarse a sí mismo con misticismo y a calificarse con grandes conceptos. Esos que son intangibles y sobre todo no mesurables por el resto de las gaviotas. Miguel Rizador Gaviota se decía poseer más dimensiones, se describía con una sensibilidad rozando lo divino y juzgaba a sus iguales como gaviotas huecas, temerosas de su realidad y de soñar. Su se dividía entre lo que era y lo que quería ser.
Lo que no parecía percibir Miguel Rizador era que mientras Juan Salvador luchaba por mejorar y aprender sin pretender dar lecciones a nadie, él era uno más en la bandada preocupado por el qué dirán y sintiendo en el fondo que lo que quería era una vida simple que su personaje y anhelo negaban, proponiéndose como una gaviota superior a las demás. Se convertía en lo que en realidad era: la vida de una gaviota que se relaciona con sus iguales, que sacia sus necesidades básicas y es aceptado por los demás.
Su personaje de divo le alejaba de su esencia sin él reconocerlo.
Juan Salvador alcanzó el cielo de las gaviotas mientras que Miguel Rizador siguió en el acantilado, donde murió como una carroñera creyendo que era la esencia intangible de la Gaviota pura.

Vida Sencilla

2011-07-05T15:34:00.002+02:00

Menú de colores

El contacto con lo humano sin escaparates.

Paro a preguntar por la panadería y en el bar me dicen que está cerrada hoy. Me quedo a comer en Villa María. María es una señora mayor y hastiada que escribe el menú del día con rotuladores de colores. Busdongo es un pueblo de montaña, de personas sencillas, recias. Ella me dice que aprovecha los rotuladores, que se le secan y los quiere aprovechar. "Puede llamarle 'Menú de Colores'"-le digo, y por primera vez levanta la vista para posarla en mis ojos. Sonríe. "Siempre, toda mi vida me han gustado los colores"-me devuelve ya con ternura. Sí. Le gustan los colores. Se quita el delantal y bajo él hay una florida camiseta, una falda por debajo de las rodillas y unos zuecos modernos de color naranja.

Como puerros con cabrales (que no da tanta risa) y fabada. De postre arroz con leche y un café.
Hablamos de pan, de masa madre y toma mi receta. "Seguro que lo haré antes que tarde"-me confirma-"le diré cuando regrese cómo me ha salido"

Regresaré.

Ermitaño

2011-05-07T14:08:00.002+02:00

¿Cuánta vida por descubrir?

Una mañana de sábado. Todavía es temprano para ser un sábado. Los mercaderes apuran los últimos minutos preparando sus viandas para quienes en breve tomarán al asalto sus locales.

No es un día caluroso. Más bien fresco y con la sempiterna amenaza de nuestro habitual y gris Xirimiri.
Paramos en el despacho de café de la esquina. Ese que tiene a un Panchito con sombrero de bombín en el escaparate. Cogemos un baso de leche y nos sentamos en un banco a ver pasar a la gente, sentir el fresco, oler la incipiente primavera y escuchar a este ciudadano del mundo que, anónimamente, completa un cuadro urbano. Un Bodegón de cotidianidad urbana de una burguesa ciudad norteña.
Mientras Laia apura su leche, él también apura las últimas notas de un clásico bolero popular. Ermitaño de la música, se refugia detrás de su instrumento y con la mirada baja, deja caer su tonada.
Es esa mirada la que me atrae. No quiere cruzarla con nadie. Sólo toca y a penas agradece con una mueca si alguien le remunera con una moneda. Al terminar nuestro descanso le dejo a Laia una moneda para que se la de. Laia me mira, sonríe y de dice: "Los dos". Coge mi mano sin soltar la moneda y nos acercamos a este habitual ermitaño musical. Antes de soltar la moneda le mira. Es entonces cuando descubro que él está mirando a Laia y sonrie al ver la estampa de una niña que lleva a su padre a ecgar una moneda. Él sonrie, Laia sonríe. Yo también.

PD: Sobre este músico ermitaño supe a través de este blog, que sugiero a quien quiera disfrutar de lectura ordinaria y sencilla. Lectura llena de sentimiento y normalidad.

Un tipo normal

2011-04-18T14:56:00.000+02:00

Su vida era la de una persona media, en una familia media y una ciudad media. En algún aspecto podía salirse de esa mediocridad, pero en su media, era claramente un tipo normal.

Fred dejó de ser normal

Al nacer cayó en una familia normal. Era la que le había tocado y a veces se sorprendía de las excentricidades de las otras familias del vecindario. Había algunas familias con dos padres. Otras con sólo un hijo. También las había que profesaban religiones exóticas y distintas a lo común. ¡Había hasta familias de personas sin hijos y algunos tenían sus casas en propiedad! Unos excéntricos, vaya, minoría en el barrio.

Su escuela era normal. Una normal escuela de barrio con 2 ó 6 alumnos por curso que, con normalidad cerró y mandó a los 8 niños a otra escuela normal de otro barrio donde había más niños. Estudiaba poco y jugaba mucho. Lo normal.

Su ciudad era normal. Tenía mar, calles limpias, gente pulcra y normalmente estirada. En la ciudad todo era normal. Desde los altos precios de los servicios públicos, así como los privados. Los ciudadanos, en un alarde de normalidad, los pagaban así, con normalidad. Eso era lo normal.

Así pues creció nuestro amigo. Se empapó de lo normal y común que es la vida. Y la vida le hizo viajar y al viajar empezó a ver que lo que él creía normal, para otros era especial, espectacular, sublime, insoportable, soso, amargo... Nunca normal. Fue cuando pensó: "¿Será que lo que yo pensaba que era normal no lo es?"

Fred era una rana macho que fue introducido en una probeta. El experimento consistía en calentar el agua poco a poco hasta llevarla a ebullición. ¿Qué haría Fred? Fred murió cocido. Todo iba siendo normal para él y cuando se dio cuenta de que algo no lo era, ya fue demasiado tarde. Murió cuando certificó que lo normal no era lo mejor para él.

Descansa en paz Fred.

O Dezaseis

2011-03-16T22:27:00.000+01:00

En Santiago estoy en casa en O Dezaseis.
Barrio de San Pedro. A 700 números de casa. De eso que reconozco como casa. Aquí. Allí. En Santiago. En casa.
cbelio
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Panaderia Vista Alegre en Santiago de Compostela

2011-03-16T21:24:00.001+01:00

En Santiago hay una panadería. Un horno. Una cultura. Pan negro (como la película) en Vista Alegre el rincón de la tradición.

No es Cea, es la capital. Falta el encanto de lo rural y persiste la tradición del exigente gallego de toda la vida.
http://mialrededor.com/15078/Santiago_de_Compostela/15078745057/panaderia_vista_alegre_s_l.html

cbelio
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Vivimos en Matrix

2010-12-02T10:48:00.001+01:00

El pasado Domingo, en la sobremesa de la comida familiar salió el asunto de la crisis. El asunto de la economía. Con él, todos los manidos argumentos repetidos de los voceros modernos. Todo lo dicho por esos presentadores e informadores de los medios de masas era repetido y acompañado por la coletilla lastimera de rigor. Que si los bancos, que si los "mercados", que si los políticos, que si Cantoná y su propuesta de sacar todos todo nuestro dinero del banco...

¿Qué es el dinero? ¿Qué valor tiene? ¿Qué tiene valor?

"Vivimos en una mentira. Vivimos en Matrix -sentenció mi hermano-. Alguien una vez dio a unas monedas y después a un papel el valor simbólico de todo y desde entonces todo lo valoramos mediante ese valor simbólico. Hace unos meses los Estados repartieron a los bancos cientos de miles de millones de símbolico dinero. Tanto, que si se dividiese entre la población mundial, haría a todos y cada uno de los humanos que vivimos en La Tierra 'ricos'. Ahora que tenemos sueldos de 1000 unidades simbólicas un pan cuesta 1 de lo que llamamos 'Euro'. Si recibiésemos un SMS de nuestro banco diciendo que hemos recibido una transferencia por importe de 100 millones de esos simbólicos 'Euros'... ¿Cuantos nos pedirían por un pan?"

El ejemplo de arriba puede ser igual si en vez de 100 millones de Euros, de repente pasamos a tener 0. Esto es nuestro Matrix, la falacia en la que vivimos. Obsesionados con un ideal de felicidad inalcanzable, pero factible. Preocupados de conseguir lo que se nos ha dicho que es el camino de la felicidad (el dinero y toda su circunstancia). El dinero es un símbolo que nos han dicho que significa riqueza. Que significa valor. Nosotros lo hemos aceptado como un axioma. Pero el Valor no es el dinero. El Valor es el TALENTO. El Valor es la capacidad que tenemos para crear. Si somos capaces de imaginar y de llevar a la realidad lo proyectado, siendo eso algo que sea útil tanto material, como espiritualmente. Entonces nosotros somos ricos. Somos águilas criadas en un corral como gallinas. Por eso levantamos la vista. Por eso descubrimos que hay otras cosas, que desconocemos, pero que nos hacen sentir distintos.

Tramp Steamer

2010-11-18T08:00:00.001+01:00

De Álvaro Mutis, su obra "La última escala del Tramp Steamer", saco este fragmento:

"... Quedaban los sentimientos que la unían a mi. Éstos estaban intactos, pero, a partir de ellos, no había lugar para construir nada, para esperar nada que no fuera una descalabrada experiencia que haría de nuestra relación una madeja de reclamos silenciados, de culpas y frustraciones disfrazadas. Lo de siempre, en fin, cuando se parte de una distorsión de la realidad y tomamos nuestros deseos por verdades incontrovertibles."

Y estas andamos.

Nubes

2010-08-16T13:49:00.000+02:00

Atardecer sobre Gros © cbelio

Sobre el atardecer se apelotonan tras una jornada en la que han campado a sus anchas. Saciadas de llover y de calar a quienes osan retarles. Ellas, impasibles crecen, engordan, se fusionan y por su peso caen. Es entonces cuando abren caminos y extenuadas se separan para descansar. Entonces, relajadas, dejan que los últimos rayos de Sol les enciendan, les den sombras, contraste y volumen. Entonces es cuando nosotros, simples primates, nos enamoramos de ellas. Sus formas, su tamaño, su capacidad de viajar, de aparecer y desaparecer.

Anoche, camino de una cita con un amigo, sobre las moles urbanas que llamamos edificios, guiaba mi recorrido una esbelta nube que se dejaba acariciar por el viento. Éste hacía de ella formas ondulantes y alargadas. Sugerentes formas que me hacían imaginar lo que era y lo que quería ser. Como un barco que surca el mar, ella surcaba el cielo posiblemente camino a su extinción. Camino de convertirse en agua. De licuarse y volver a renacer en otro lugar, con otra forma y otra voluntad. Tal vez como tranquila formación alta, o como rotunda tormenta de Otoño.

Sobre el horizonte © cbelio

Lo que sí será es vía de escape de aquel que, levantando su vista, la vea allí, desafiando la gravedad. Desafiando a su destino, que como el de todo y todos ha de cumplirse. Mientras, en lo que dura su vida, será lo que es y para nosotros, lo que queramos que sea. Hermosa, tranquila, altiva, lejana, sabia.

Turiscafé (2)

2010-08-09T14:50:00.000+02:00

Un café cualquiera

Otra cogió el testigo. Era la más joven del grupo y vio la oportunidad de poner una pica en Flandes sacando su teléfono, de pantalla tamaño ventana, donde enseñaba todas las fotos de los sitios que había visitado con su orondo marido. Cárcel tecnológico que mantiene cautivos los momentos y los convierten en sucedáneos de lo que en realidad fueron esos instantes. Fue un delicioso crucero por el Mediterráneo. La misma pose con la pierna derecha ligeramente adelantada, cabeza ladeada al lado contrario y sonrisa de anuncio. Detrás cambiaba el monumento, paisaje, adorno, estatua o edificio. Su viaje fue un placer lleno de lugares exóticos que sus fotos llenas de pixels y sonrisas así avalaban.

Se hizo un breve silencio, tal vez por la sensación de duelo al sol entre las dos supuestas amigas que pugnaban por ser la más interesante del grupo. El silencio lo rompió al fin la más veterana. Ella, que estaba recibiendo las miradas escrutadoras de sus supuestas amigas por la medio sonrisa que mostraba y su mirada ausente, volvió a la Tierra y tras otro minuto que se hizo eterno habló. En ese rato y ese minuto evocó la sensación que tuvo cuando bajo una fina lluvia que apenas mojaba, paseaba por la orilla del mar sintiendo las frescos golpes de un mar relajado y relajante; revivió el placer de aquel sushi comido torpemente con palillos por primera vez en su vida; Recordó la satisfacción de sentirse presente y consciente de su vida en aquella semana en la visitó su ciudad natal. Así, dijo: "Perdí mis tarjetas de crédito y se rompió mi cámara, así que sólo fui y estuve."

¿No estamos demasiado obsesionados con poseer o presumir? ¿Acaso no puede ser más importante vivir el momento y disfrutarlo? Sentir, vivir, disfrutar.

En el confesionario

2010-07-17T22:59:00.000+02:00

Ave maría purísima

Sin pecado concevida. Dime hermano, ¿Qué pecado debes confesar?

Padre, confieso que he pecado. He llevado a mi hija la Princesa payita Amidalaguala a ver a los patos de la plaza Gipuzkoa y le he arrancado hierba para que alimentase al cisne (que come hierba y no pan).

Hijo, eso no está mal. La hierba crece y a tu hija le eseñan caridad con el prógimo.

Ya padre, pero los otros niños no lo sabían y en cuanto me han visto se han metido en medio y no me han dejado colocarme otra vez en primera línea y mi hija no a podido tirar hierba a jodido cisne caprichoso.

Hay que contenerse hijo. Esa lección es positiva para ambos.

Sí claro, pero usted, que es célive (¿¿¿¿verdad????) no sabe lo que es la cara de tristeza de una niña. Así que Padre...

Sí hijo (a su pausa, no a su pregunta mamón)

Pues que me he tirado a enseñar a mi hija a asustar palomas. Y asustábamos a las que paseaban, comían y hasta las que estaban en pleno cortejo... y Padre...

Si hijo.

No vea la cara de felicidad de mi hija, que me miraba con un solo ojo por llevar el parche en el otro. Ella decía "buh!" muy bajito y con media boca y yo zarandeaba un brazo mientras sostenía a mi princesa en el otro, para que esas ratas aladas echaran a volar... ¡Qué bien lo hemos pasado con el sufrimiento ajeno Padre!

Ya veo, ya...

Y si, he de reconocer que hace unos días reproché a otra "niña" su actitud de asustabichos... Soy un pecador. Un jodido pecador. Un satiefecho pecador y sabe qué?

Que hijo?

BUUUUUUUHHHHHH!!!!!!!

La alegría ser ser insignificante

2010-03-24T22:06:00.001+01:00

Despierto antes del amanecer. Es una mala costumbre la que tenemos de forzar el comienzo de los días. Se apodera de nosotros y es todavía peor cuando en el estado de letargo, cuando las defensas están bajas y se cuela en el templo sagrado de nuestra mente en estado de descanso un pensamiento de trabajo. No sé a vosotros, pero a mi eso me despierta de cuajo.
Así que tras poner en orden las ideas y el plan del día me levanto y corro la cortina para ver que hoy toca de gris y con lluvia oblicua. Fina y con viento.
En el coche y tras cada visita lebvnto la cara al cielo para recibir su regalo en forma de agua. Justo el día en el que yo he decidido salir a correr después del trabajo. Y no me entendáis mal, no me importa mojarme cuando corro. El problema está en que donde pretendo correr está lejos de mi hotel y cerca de mi hotel (un polígono industrial) correr no es lo más sugerente.
Al mediodía cambia la situación y aunque no se deja ver el sol, éste sí da una claridad extra a las nubes, que ya no se licúan sobre la ciudad. Para cuando llega la hora de terminar de trabajar, el sol rompe ya el cielo y deja caer sobre la tierra su luz blanca. La de los atardeceres de otoño y primavera. La que aviva los colores de la naturaleza. La que resalta las flores del prado; el prado del mar; el mar del horizonte; el horizonte del cielo tocado de nubes grises, blancas, altas, bajas... La luz que define los colores y llena la vista de sensaciones que crecen y crecen.
Llego al parque de la Torre de Hércules y empiezo a correr hacia ella. Cuesta de granito y el antiguo faro romano contra el sol es una sombra negra. Imponente creación de la que sale un viento que ayuda a dejar toda frustración atrás e invita a llegar a su base para posar la mano en su costado. Tocarla transmite fuerza. Uno no es nada a su lado y sinembargo fue creada por seres como nosotros, que no siendo nada dejaron allí su impronta para cientos de generaciones.
Corro por caminos de tierra y no puedo evitar girarme, pararme, abrir los brazos y hasta gritar contra el viento. ¿Un loco? Un poseso diría yo. El sol cae lentamente sobre el horizonte iluminando los acantilados, la espuma de las olas que rompen contra la costa, los prados verdes en los que brotan las flores de este tiempo. Allí donde se posa la mirada se descubre un nuevo rincón. Una nueva sensación que se añade a la anterior. Demasiados estímulos. Otra vez la sensación de ser demasiado pequeño para captar todo lo que me rodea. Demasiado insignificante. Y esa insignificancia me hace sentirme grande y orgulloso. Grande por poder sentir tanto. Orgulloso por estar presente en el momento y dejarme llevar por las emociones.

Hoy he ido con la intención de correr. He corrido y me llevo algo mejor. Un momento impreso en mi mente. Un descubrimiento. La sensación de sentirme vivo. VIVO.

Vivo.

Ser humano, ser violento

2009-12-02T22:45:00.000+01:00

Algunas situaciones violentas se satanizan. Otras se justifican. ¿Es la violencia inherente al ser humano? ¿Porqué unas veces está mal vista y otras es disculpada?
Si Manolito se mofa de Joselito por su voz de pito, le quita el almuerzo y le da un capón, es probable que pensemos que es un matón y que está abusando de su posición de superioridad. Reprobable. Si Joselito había hecho lo mismo previamente con Margarita y ésta hubiese llamado a su hermano Manolito para que le defendiese, entonces podría ser justificable su acción. No para nosotros que lo vemos desde fuera, pero seguramente sí para la madre de los hermanos que está harta de los abusos de Joselito.
Pasado un curso, Manolito decide que Doña Tecla es una profesora despreciable que le tiene manía y que le pone malas notas porque le cae mal. Por todo ello le pincha las ruedas del coche y le marca la pintura con las llaves que su madre le ha dado por ser ya mayor. Doña Tecla, colérica, exige que el jefe de estudios expulse del centro a Manolito. Es un matón y un rebelde. ¿Qué lección aprende el joven Manolito?
La violencia efectivamente, es inherente al ser humano. Es una aspecto más de nuestra esencia. Seguramente sirvió a nuestros antepasados para sobrevivir. Este hecho no la justifica. La violencia es muy peligrosa si no se sabe controlar y es necesario que se enseñe a conocerla, su utilidad y consecuencias. Sólo siendo conscientes de su existencia y de sus consecuencias podremos controlarla.

Lluvia de Otoño (2)

2009-12-02T22:04:00.000+01:00

Amanece. Lo sé porque el despertador ha arrancado con su inmisericorde cantinela. Abro los ojos y por mi ventana millones de calidoscópicos destellos iluminan tenuemente la habitación.
Me asomo y descubro sobre mi una gran nube nodriza. En su oscuridad se intuyen volúmenes inmensos que carecen de perspectiva. En ellos se condensan y licuan miles de litros de agua dejando que la gravedad haga el resto.
La lluvia de estos días de Otoño tiene dos caras. Está la lluvia de tormenta. Densa cortina de agua que el viento lanza con furia contra todo y todos. Lluvia que ni la tierra puede absorber y nos llega tambien desde el suelo. Lluvia que pesa y duele. Lluvia que es fuerza.
Es común en esta tierra esa lluvia fina. Tímida película de agua que cae lentamente sin darnos apenas cuenta. Ésta domina esos otoñales días grises y húmedos donde todo es agua sin contraste en escala de grises. Gris oscuro el suelo, gris marengo los edificios, gris perla el cielo y gris ceniza el ambiente. La sentimos en nuestros huesos y creemos que siembre estuvo allí. Lluvia que es tristeza.

Lluvia de Otoño

2009-12-02T21:54:00.000+01:00

Amanece. No lo sé por el calor que se cuela por mi ventana, sino por el mundano despertador. Los días de sol pasaron. Ahora toca el tamborileo incesante de las gotas de lluvia sobre el cristal. Su inconstante ritmo indica que además toca viento.
Me desperezo lentamente y tras balancearme unos segundos sobre mis pies desnudos, brusca y temerariamente abro la ventana. Necesito el golpe de realidad para saber a qué me enfrentaré. Por desgracia mis sospechas se confirman. Nada más asomar la cara, una bofetada húmeda y fría me da los buenos días. La lluvia de hoy es la de los típicos y tópicos interminables días de Otoño. Agua que cae incesante en forma de oblicua cortina movida por el viento. Sus gotas sin cuerpo ni peso son llevadas de forma anárquica y te llegan de todas las direcciones. Sabes que llueve porque no desaparece la sensación de humedad de tu piel y porque de tu nariz resbala costante una gota que, indefectiblemente, se cuela por tu cuello.
Nada se puede hacer. Hoy toca mojarse. Agarro mi chubasquero, mis botas de agua, mi gorro impermeable y llamo a Bruno. Él siempre acude con la ilusión de quien espera un hermoso día primaveral. ¡Pobre iluso! Supongo que este tampoco será un día agradable para un perro lazarillo.

Formar la defensa

2009-10-13T10:39:00.000+02:00

Periódicamente, el Gobierno lanza campañas publicitarias para captar soldados. En una sucesión de imágenes frenéticas se ven jóvenes manejando sofisticados aparatos electrónicos, otros corren animosamente en grupo sin perder la sonrisa y los hay que aterrizan sus aviones en lustrosos portaaviones. No faltan aulas de estudio con ordenadores ni la estampa de un soldado ayudando a un niño desnutrido.
No vemos en esos anuncios los aviones de transporte de tropas subcontratados a empresas de dudoso prestigio. Tampoco las diferencias entre los sistemas de protección de vehículos de otros ejércitos y qué decir de los métodos de formación de un soldado.
Nos venden formación, trabajo asegurado, pertencia a una tribu con ideales comunes y hasta aventura y cooperación. Pero un soldado es un arma entrenada para obedecer sin rechistar, para utilizar sus conocimientos para matar, atacando o defendiendo eso no importa.
En este tiempo que nos ha tocado vivir, sin grandes guerras ni grandes amenazas, justifican la existencia de un ejercito como cuerpo de cooperación y misiones de paz. No es fácil revertir el sentimiento histórico de que el ejercito nos protegerá y nos hará sentirnos seguros. A la postre esa es la única causa que subyace para mantenerlo.

Enfoque, culpa y educación

2009-10-07T14:25:00.000+02:00

El recuerdo que nos queda de nuestros padres e incluso el que ellos nos transmiten de los suyos, es el de la figura algo distante y autoritaria a quien tratábamos de usted y dejaba escapar las manos si cometíamos alguna falta. Al menos ese es el estereotipo que ha quedado en la conciencia colectiva.
Ahora se ve al padre como un adulto con cierto complejo de Peter Pan que parece deba justificarse ante sus hijos, explicar todas las consecuencias de cualquier acto y razones de cualquier circunstancia. Al menos ese es el estereotipo que tenemos.
A menudo escuchamos que cualquier tiempo pasado siempre fue mejor y en lo referente a la educación de nuestros hijos, está bastante extendida esa opinión. Es complicado acertar e imposible hacerlo todo bien todo el tiempo. Esta circunstancia genera no pocas angustias en los padres y tal vez sea por no ser éste el enfoque correcto. Tal vez no se debería centrar tanto en no equivocarse sino en hacer las cosas desde el amor. Todos nos equivocamos y en los errores también hay grandes enseñanzas. Hagámoslas nuestras y de nuestros hijos.

Tertulia figurada

2009-09-29T23:21:00.001+02:00

Como atletas colocados en los tacos de salida, Fistro y el resto de contertulios esperan en tensión a que la presentadora les de la palabra. Empezar la batalla es un punto a favor. Para empezar nada mejor que un argumento polémico y algo ambiguo. En esas lides Fistro es el rey. Inicia la disputa con una retahíla de críticas a todo lo que se mueve. Su lengua viperina y su eléctrico cerebro le dan la ventaja necesaria en un medio tan precipitado como la televisión.
Habla de los tuercebotas que tantos goles fallan e ira despiertan y sin solución de continuidad se lanza contra los correveidiles de la oposición política. Es un tiburón. Un camaleón. Una nueva especie e animal televisivo.
Los directivos de la cadena se frotan las manos. Los daños colaterales se compensan con creces con la subida de audiencia y contratos de publicidad. Pero de pronto todo se desmorona. Fistro se revuelve en su poltrona y decide atacar la mano que le da de comer. Sus perlas van ahora contra sus propios jefes. Él es la estrella y ellos unos chupatintas. Cual perro rabioso es sacrificado. Silenciado y ninguneado es él quien ahora recibe las críticas de quienes hasta la fecha reían sus gracias.
Las hordas de espectadores pronto olvidan a su otrora ídolo mientras reciben de otra lenguaraz serpiente herciana su dosis de basura catódica. Y yo me pregunto: ¿Merece la pena?

La belleza de la palabra

2009-09-23T00:26:00.000+02:00

Hay veces que, bien porque uno se lo pregunta, bien por ser inquirido por otra persona, salen a relucir los grandes temas de la humanidad. Unos días hablas de fútbol, coches o del tiempo. Otros te sorprendes respondiendo a la pegunta: "¿Qué es para ti la literatura?"

De las definiciones del diccionario me quedo con la menos técnica: "El arte que emplea como medio de expresión una lengua." Es una de las siete Bellas Artes de la humanidad y ante tal grandeza, uno se ve pequeño, insignificante para opinar. Hermosas descripciones y citas célebres han sido dichas por los grandes personajes de la historia sobre la materia. Aun así, como persona que usa y disfruta la literatura y desde la humildad de un simple ciudadano que tiene opinión, la daré:

A la literatura me acerco como lector. Alguna veces para recrearme en la belleza de una descripción, de una idea bien estructurada. Otras para meditar sobre un concepto mundano o divino.

También me acerco como escritor. A veces como mero ejercicio mental. Otras para aliviar sentimientos o tratar de entender lo que mis sentidos perciben.

Es por tanto la literatura para mi un canal hacia el conocimiento que está en nuestro interior y a veces con la lectura, que ejerce de espejo, y otras con la escritura, que ejerce de sabueso, llego a conocer.

Un cibercafé

2009-09-15T22:54:00.001+02:00

Un café cualquiera

Uno no deja de sorprenderse de las conversaciones que se escuchan en las cafeterías de una mañana cualquiera. Esta vez un grupo de señoras que, tras dejar a los niños en el colegio y recibir la clase de pilates, se juntan en una mesa a compartir su cotidianidad. Hoy tocaba Internet.
Después de que el camarero dejase los cafés en la mesa, la señora del chandal roa y pendientes de oro inició la conversación. Narró a sus conocidas como entró en la web del Hiper e hizo la compra. Tenía reparos de que no le dieran gato por liebre, pero su hijo mayor, que está terminando Empresariales con muy buenas notas, le tranquilizó y además le ayudó cuando la cosa se puso complicada con el asunto del pago. Su peripecia terminó con la compra en su cocina traída por un guapo y muy sudoroso repartidor. Todas alabaron la valentía de su amiga. Una no es líder de la cafetería porque sí.
Otra cogió el testigo. Era la más joven del grupo y vio la oportunidad de poner una pica en Flandes relatando que todas las noches se conecta al messenger y habla por videoconferencia con su hijo que está de Erasmus en Suecia.
Se hizo un breve silencio, tal vez por la sensación de duelo al sol entre las dos supuestas amigas que pugnaban por ser la más interesante del grupo. El silencio lo rompió al fin la más veterana, que sacó los colores todas al reconocer que ella chateaba con un adonis cubano de nombe Donio que conoció a través de de Facebook.
Internet ha calado en toda la sociedad. Hasta los grupos más insospechados la utilizan pese al miedo que presuntamente se le tiene. Lejos de ser un nicho de juventud, frikis de los juegos o adictos al porno, Internet llega a toda la sociedad que ya no tiene sentido sin ella.